
L'histoire de mon âme, c'est l'histoire du blé.
Au printemps, j'étais herbe au vent,
J'étais fleur, j'étais jeu et joie.
Alors, ô mon Dieu, je T'ai aimé.
En été, mon grain a mûri :
Je T'ai donné quelques oeuvres.
En automne, je l'ai perdu !
Je n'ai plus à Te donner rien.
Je n'ai plus ni fleur, ni grain.
Je ne suis plus ni moi,
Ni rien qui me ressemble.
De brisement en brisement,
me voici réduite en poussière;
me voici grain battu, farine broyée;
me voici pain pétri, cuit, mordu, mâché, détruit.
Rien n'est resté de moi.
Je n'ai plus à Te donner, ô mon Dieu
ni fleur, ni fruit, ni coeur, ni oeuvre;
plus rien qu'une bouchée soumise
de pain sec
Ton pain
comme tu es le mien
Marie Noël