Femme à la gerbe de blé, Georges Laugée


L'histoire de mon âme, c'est l'histoire du blé.

Au printemps, j'étais herbe au vent,
J'étais fleur, j'étais jeu et joie.
Alors, ô mon Dieu, je T'ai aimé.

En été, mon grain a mûri :
Je T'ai donné quelques oeuvres.

En automne, je l'ai perdu !
Je n'ai plus à Te donner rien.

Je n'ai plus ni fleur, ni grain.
Je ne suis plus ni moi,
Ni rien qui me ressemble.

De brisement en brisement,
me voici réduite en poussière;
me voici grain battu, farine broyée;
me voici pain pétri, cuit, mordu, mâché, détruit.
Rien n'est resté de moi.
Je n'ai plus à Te donner, ô mon Dieu
ni fleur, ni fruit, ni coeur, ni oeuvre;
plus rien qu'une bouchée soumise
de pain sec

Ton pain
comme tu es le mien

Marie Noël